Sala de un hospital, amplia y sombría,
el doctor ordenaba con imperio,
y de una úlcera, al ver la rebeldía
al practicante le pidió el cauterio.

Enrojecido lo acercó al paciente
sin preocuparse de su suerte aciaga;
el miserable se agitó imponente,
lanzó un rugido, y se extirpó la llaga.

Está mal hecha
La Mujer está mal hecha
dice la letra
de una cumbia
colombiana.

ESPANTOSA SENSACIÓN
cuando te consta y es evidente
que esa poesía que escribiste hace no mucho
también está mal hecha
La Poesía está
mal
hecha.

para la galería imaginaria

Que el verso sea como una ganzúa
Para entrar a robar de noche
Al diccionario a la luz
De una linterna
sorda como
Tapia
Muro de los Lamentos
Lamidos
Paredes de Oído!
cae un Rocket pasa un Mirage
los ventanales quedaron temblando
Estamos en el siglo de las neuras y las siglas
y las siglas
son los nervios, son los nervios
El vigor verdadero reside en el bolsillo
es la chequera
El músculo se vende en paquetes por Correos
la ambición
no descansa la poesía
está c
ol
g
an
do
en la dirección de Bibliotecas Archivos y Museos en Artí
culos de lujo, de primera necesidad,
oh, poetas! No cantéis
a las rosas, oh, dejadlas madurar y hacedlas
mermelada de mosqueta en el poema

El Autor pide al Lector diScurpas por la molestia (Su Propinaes Misuerdo)

El centauro
se hizo un espejo
miró su cara peluda
su barba
tinta de vino
sus manos
sus cascos
Pero el reflejo
era pequeño
y no pudo ver
los cuernos
que le habían crecido
en la última
primavera

Por secarme una lágrima
me saqué un ojo
por persignarme
me arañé el corazón
por cortarme una uña
me quité la mano
por seguir una sirena
me enredé con una medusa

Al final del día
conocí a un demonio blanco
suave y triste
que quería sacarme
de este cielo
para llevarme
a su infierno

Si viviera colgado
el cielo sería mi tierra
caminaría por nubes
maracaría mis pasos
con estrellas
los árboles guardarían arcoiris
y las tortugas serían
ángeles de nácar

Las tardes de lluvia
se pintarían de verde
y caerían diluvios
de hojas secas

Todo es mentira
todavía
tengo los pies
sobre la tierra
no estoy
enamorado

De puntillas
por el laberinto de setos
cruzaron miradas
ella tenía frío
mientras él tiritaba

Temprano muy de mañana
caminaron de la mano
para buscar la salida

Ella tenía la llave
él conocía el cerrojo

Al abrir la puerta
sus miradas los derriten
sus dedos los enlazan
sus entrepiernas se rozan
les hace falta una cama

hierbabuena
en la cama
hierbamala
en la sala

hierbabuena en la calle
hierbamala en su casa

hierbabuena en la fiesta
hierbamala en la iglesia

hierbabuena
de amante
hierbamala
de esposa

Me zambullí
en el verde bosque
de tu mirada
creí que era navegable
solté mi velero
para llegar
a la otra orilla

Desde entonces
me he quedado
en la isla negra
de tu pupila
en espera de un rayo
que me parta

Quién desatará
tus tobillos
para que vueles
por las noches

Quién dibujará
con un filo
el contorno
de tus labios

Quién liberará
tus besos

Quién beberá
el oro de tu pecho

Quién pintará
acuarelas
con tus ojos

No lo sé
Hace algún tiempo
me relegaste de aquellas tareas cotidianas