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Mientras muere el día,
llueve.
Es un agonía
breve.
La ciudad se queda abrumada
con la tristeza de la hora.
La lluvia no dice nada,
y llora.

Ciérranse puertas y vidrieras,
huye la gente
como de un mal, por las aceras;
y un hombre mira, indiferente.

La lluvia parece cansada
cual un rosal que se desflora;
no dice nada, nada, nada,
y llora…

Viene mandada por el río,
soltando besos de frescura,
deshace en gotas el envío,
para que alcance su ternura.
Pero al sentirse rechazada,
se vuelve un poco más sonora:
Va a hablar… y, al fin, no dice nada,
y llora…

La lluvia tiene algo de loca:
gime un recuerdo de canción;
todo la irrita, en todo choca
su vagorosa obstinación.
Ve la ciudad atormentada,
y la campiña verde añora;
no dice nada,
y llora…

¿Mira en el pueblo tanta pena,
que no hace más que lagrimear?
¿O forma un lienzo de tan buena,
porque nos quiere consolar?
¿Es que se sabe desdeñada,
y que su inútil fin deplora?
No dice nada, nada, nada,
y llora…

Sobre el muerto día,
llueve
una melodía
leve.
La ciudad se queda encantada
bajo una luz que se evapora…
La lluvia no dice nada,
y llora…

PEDRO MIGUEL OBLIGADO ( Argentina, 1892 – 1967 )

He entendido por fin
que escribir es amar
sin amor que te bese.
Comprendo que la luz
solamente se enciende
cuando se va apagando.
He entendido que el sueño
es la vida
como el misterio al rito.
Y, por eso, he aceptado
que no hay que buscar temas
para hablar
sino dejar que hablen
nuestras sombras.

ANTONIO HERNÁNDEZ ( España )

«Tú me recuerdas el prado de los soñadores,
el muro que nos separa del mar si es de noche…»
Silvio Rodríguez

Ya me dormí
en tu perfume,
en la espuma
de tu pecho líquido.

He soñado
en el sonido
de tu fosa de misterios,
en la antología de tus lágrimas,
las mías…

Ya he dormido en tu figura
en tu escoria
en tu regazo derritiéndose
con mis voces de monasterio.

Ya te soñé conmigo, en mi cama,
con toda La Habana que te suda.

XAVIER OQUENDO ( Ecuador, 1972 )

A paloma de nieve condenado
a flor de llama al viento sometido,
a lluvia desgajada estatuido
fruto del sueño, ciervo degollado;

te meces en el aire, vulnerado
fantasma de los ojos desprendido,
carbón en cuyo rostro se ha encendido
lo que la muerte tiene anticipado.

Vienes con pasos turbios de cautela,
en las frondas del sordo duermevela,
como las huellas del asesinado

amor que ayer nos entregó la suerte
un minuto no más y que hoy se vierte
sobre el fulgor del pecho derramado.

ARTURO CAMACHO RAMÍREZ ( Colombia, 1910 – 1982 )

Estoy condenada
a amar a un ojo gris
a punto de quemarme
quemarme la lengua
con la saliva bendita por tus dedos
que hechizan mi espacio
cada vez que humedeces el goce

Es imposible no sepultarme
en esta angustia
de no verte pegado a mi almohada
Visto de negro
porque me siento poseída
por tu sombra
alrededor de mi sexo

Tu sexo haciendo circuito
con este tejido difuso
donde he aprendido
a susurrar acertijos
que son tu nombre
de grillo húmedo

Soy la esclava perfecta
perfecto
este instante

No se parece a ti
ni el mar más salado
ése que me hunde en el lunar
negrísimo de tu pecho

Te muerdo los labios
perro blanco
amor mío
no llegas a ser mío
para ser mío
hay que alborotar
la danza nocturna de mis sábanas
poner de cabeza
mi colegio
encontrarte hasta en la sopa
sopa remojada por la gente que nos mira
mira lo que pienso para atraparte

ALEYDA QUEVEDO ROJAS ( Ecuador, 1972 )

Esta mujer que amo… y no me ama,
por amar a quien nunca la ha querido,
este humo que tanto he perseguido
y que escapa de mí cual de la llama.

Esta agua de azucena que derrama
en la sed que por ella nunca ha ardido,
ni arderá alguna vez, y no ha podido
derramar en la boca que se inflama.

Esta mujer que me persigue huyendo
y en vano el horizonte persiguiendo;
este cielo distante de mi senda,

este juego de amor, que no comprendo,
esta mujer a quien la vida ofrendo
y que acaso no valga ni la ofrenda…

DOMINGO ALFONSO ( Cuba, 1935 )

Espiga taciturna, leve sombra,
pequeña alondra ciega,
te miraste en las aguas del que amabas
y sólo pudiste ver, flotando en ellas
-entre ínsulas de musgo y lentas ramas-
el pálido cadáver de tu rosa.

LIL PICADO (Costa Rica )

Rompo una rosa y no te encuentro.
Al viento, así, columnas deshojadas,
palacio de la rosa en ruinas.
Ahora -rosa imposible- empiezas:
por agujas de aire entretejida
al mar de la delicia intacta,
donde todas las rosas
-antes que rosa-
belleza son sin cárcel de belleza.

MARIANO BRULL ( Cuba, 1891 – 1956 )

En la vieja Colonia, en el oscuro
rincón de una taberna,
tres estudiantes de Alemania un día
bebíamos cerveza.
Cerca, el Rhin murmuraba entre la bruma,
evocando leyendas,
y sobre el muerto campo y en las almas
flotaba la tristeza.
Hablamos del amor, y Frank, el triste,
el soñador poeta,
de versos enfermizos cual las hadas
de sus vagos poemas:
«Yo brindo -dijo- por la amada mía,
la que vive en las nieblas,
en los viejos castillos y en las sombras
de las mudas iglesias;
por mi pálida Musa de ojos castos
y rubia cabellera,
que cuando entro de noche en mi buhardilla
en la frente me besa.»
Y Kari, el de las rimas aceradas,
el de la lira enérgica,
cantor del Sol, de los azules cielos
y de las hondas selvas;
el poeta del pueblo, el que ha narrado
sus campestres faenas,
el de los versos que en las almas vibran
cual músicas guerreras:
«Yo brindo -dijo- por la Musa mía,
la hermosa lorenesa
de ojos ardientes, de encendidos labios
y riza cabellera;
por la mujer de besos ardorosos,
que espera ya mi vuelta
en los verdes viñedos donde arrastra
sus aguas el Mosela.»
«Brinda tú» -me dijeron. Yo callaba,
de codos en la mesa,
y ocultando una lágrima, alcé el vaso
y dije con voz trémula:
«Brindo por el amor que nunca acaba!»,
y apuré la cerveza;
y entre risas y gritos, exclamamos:
«¡Por la pasión eterna!»,
y seguimos risueños, charladores,
en nuestra alegre fiesta. ..
y allí mi corazón se me moría,
se moría de frío y de tristeza.

ISMAEL ENRIQUE ARCINIEGAS ( Colombia, 1865 – 1938 )

He recorrido espacios contigo
y ahuecado la mano
paloma y nido a la vez
para otra mano.

Y sobre tu hombro
como lo hace la luna sobre la ladera
lentamente he rodado mi cabeza.

Hemos ido caminos de cristal
hacia dentro del cielo

del alma.

A veces tu voz me roza
con la ternura de un ave sobre mi mejilla.
Otras , me aprieta el vuelo
Cuando esto sucede
le cierro los ojos a la tarde
y prefiero abrir mi mediodía
dentro del sueño.

ANA MARÍA FRESCO ( Uruguay )