poemas vida obra graciela cros

Soy una dama que oscila
entre la Implicación
y la Distancia

Una Curruca de los Juncos
que teje argumentos

Cuando niña
bebí
La Leche del Materialismo

Hoy vivo
entre las cuatro
paredes
de mi Imaginación
y hago chanzas
sobre la delgadez
de mi Espíritu

Tengo un mundo
y también
está
en
guerra.

Soy una dama que charla con sirvientes
y aunque en días malos
escupan mi café
de ellos aprendo
a tratar con
Lo Real

Es sorprendente
la responsabilidad
con la que asumen
estas prácticas
y si el curso de acción
luce sinuoso
sus objetivos
nunca
son irrealizables.

Cuando entiendo con ellos
el proceso de Ilusión/Desilusión
El Látigo no me puede seducir.

Soy una dama que canta Las Cuarenta

Mi poesía es de personajes

Soy un Jote de Cabeza Amarilla
Una Avutarda un Tordo que baja al jardín
para anunciar la nieve

Nadie pide que escriba lo que escribo

No se implique a Otros

Llevo una vida en el Trabajo

En ocasiones
Los Reveses
suman
al Resultado.

Soy una dama Insomne
que trajina sin pausa

Una estructura compleja
que colapsa los sábados

En la vigilia hago planes

Trabajo
con la
Imaginación

Le temo al Deterioro

La Realidad me abruma

El Hábito del Indolente
es mi castigo

Soy
la que
por las noches
come
ansias.

Soy una dama de Ingeniería Invertebrada

Carezco de vertebración y llevo
un Carancho parado en la cabeza

Él controla mis movimientos
y aunque no pienso más que en rebelarme
la amenaza de sus fornidos tarsos
me disuade

Así vivo

No puedo dar rienda suelta
a mi Veta Creadora
porque el emplumado
me vigila

Soy su prisionera y me desea quieta

Es mi Síndrome de Estocolmo
y yo su Krrok

Cuando estamos a solas me pide
tranquilidad

Dice que
ningún daño le ocurre
al Puro de Intenciones

Yo lo escucho y descreo

Se parece al médico
que no gasta
su tiempo
en enfermos.

Soy una dama con Pasado
que ejercita
El Arte del Polígrafo

Un gerundio inarmónico
me altera
tanto
como abusar sin dolo
del adverbio

Soy una dama esclava
del Stroke
que por las noches
alberga vagabundos

Cuando despierto encuentro rastros
platos sucios
vasos
manchados de vino
el hueco de sus cabezas
en mi almohada

Cada mañana
lavo
los delicados pies del Palimpsesto
para luego lamerlos

Cada mañana
Una
de mis 40 Activas
se sienta al tablero
y juega la partida del día
con La Oscura.

Estoy aquí para contarlo.

Lo verdadero ocurre en aguas profundas
y las palabras poco pueden con eso
Los pescadores han traído un lobo de mar
que por error o azar cayó en la red de congrios y jureles

Su cabeza ladeada hacia el este cuelga de un escalón del muelle
No respira

Tiene un fulgor lechoso en la mirada
y en un breve intervalo pasó de ser protagonista
a convertirse en obstáculo

Es un hecho fortuito
un punto irrelevante en la mañana
este lobo muerto por error o azar

Me recuerda a mi padre
el último día que lo vi.

El desterrado sin ayer sabe
que la memoria es el espacio donde ocurren las cosas
por la segunda vez
Sabe
que memoria es verdad
que verdad no es olvido
y espera
-grito atado con trapos-
aprende
a esperar

desnudo, sin edad,
recorre el camino hacia atrás
para reunir bajo la luz de los Jardines de Urca
las claves de su NIÑO

Y por último el mar

que NO responde

Barrio de Río de Janeiro, Brasil

¿Busca, intenta, reclama, necesita, suplica?
¿Qué?

LA SANTA LECHE ORIGINAL

En eso
aunque no sabe de qué habla
se esconde lo que es
y si la muerte
lo consiente
EL EXTRANJERO
removerá en lo oscuro

*Barrio de Río de Janeiro, Brasil

El que antes fuera hijo verdadero, el pertinaz infante
acepta el desierto
aunque haya humedades en la calle, aunque un rumor de brisa hable al oído

No hay tierra prometida en los Jardines de Urca
Su palabra de inmigrante súbito
ha de crecer en otra parte
y él
no está allá
ni acá
donde el presente
es
desgarro, tirón, hilacha,
ausencia
que se instala

Que huye de la muerte

MADRE MUDA

Ese lugar al que sin pompa llama el presente
ahora es
lo que hay
entre allá y acá

Nunca
de modo pleno allá

Nunca
de modo pleno acá

donde

Urca

abre su boca mentirosa y ofrece

UN PECHO SECO

*Barrio de Río de Janeiro, Brasil